El reflejo de las penas.

¡Hola gente linda!
¿Como están pasando el verano?
¡Espero que disfruten de este bello cóctel de sol y calor que nos regala la madre naturaleza! Recuerden que el invierno espera por nosotros con su frío y oscuridades para cubrirnos e intentar calarnos hasta los huesos.
Hoy voy a hablar de pasado, de los laberintos extraños del amor y de la mente que recorren una y otra vez los páramos desolados del espíritu, de noches atormentadas por angustiantes visiones…
Aquí va para ustedes sólo una muestra pequeñita y tal vez insignificante del reflejo de las penas…

Memoria.

Reminiscencias lejanas de la memoria
De un encuentro en una noche de niebla...
Era una esquina demasiado cercana
Y tu silueta que avanzaba callada.
Venias otra vez a mi... así...
Simple mago ilusionista del tiempo
Con tu cabello negro como el cielo negro
Con una sonrisa dibujada en el rostro
Y ese andar despreocupado y ligero.
Hoy se acercan a mí los recuerdos...
Del brillo audaz que tus ojos desbordaba,
Del leve temblor que mordía tus labios,
De tus manos y esa flor recién arrancada...
De un beso no dado muriendo en la boca...
Y un te quiero escondido en el silencio.
Y yo ciega de susurros y desahogos
Te deje pasar sin memoria ni tiempo…
Silvia

La noche sin dormir.

Pasó toda la noche sin lograr poder pegar un ojo, tal como le había sucedido la noche anterior y la anterior de la anterior. Intentaba infructuosamente sacar los fantasmas que lo atormentaban de las oscuras cavernas de su mente. Por la mañana encontró la solución. Se descerrajo un tiro y descansó en paz.

Para leer.

Compró un nuevo libro para leer en la cama por las noches antes de dormir. Esa noche se acostó más temprano, abrió el libro y pronto descubrió que el personaje tenía su mismo nombre y era idéntico a él; pero que además éste había comprado un libro para leer en la cama por las noches antes de ir a dormir...

Fin de la trilogía: "El Suicidio"

¡Hola a todo el mundo!
Aquí estoy con lo prometido, el ultimo tramo de la historia de quien llamaré por respeto sólo “el pelado”.
El final.

Un nuevo plan rondaba en su cabeza.
Paso a paso planificó cada mínimo detalle sin descartar variables, pero tratando en lo posible de evitarlas.
Esa mañana se levantó muy temprano y como un artefacto de relojería cumplió con cada pauta y realizó cada acto.
Estaba deprimido, pero a la vez insólitamente eufórico porque cada minuto pasado, cada hecho cumplido lo acercaba a esa meta que tanto perseguía. Miró alrededor, todo estaba preparado: la carta sobre la mesa junto al último vaso de vino vacío, el departamento pulcramente ordenado, la ropa limpia y acomodada sobre el baúl.
Se sintió conforme.
Fue al baño, se lavó la cara, se afeitó, se peinó con gel, luego fue al cuarto y se vistió con su ropa de paseo.
Salió hacia la ruta y una vez allí esperó. Fue paciente, como nunca lo había sido, se sintió como una araña que espera en su tela, salvo que esta vez el sería la presa y el cazador al mismo tiempo.
Necesitaba un camión grande y que circulara a gran velocidad. El destino parecía estar de su lado, el vehículo no tardó en llegar. Era de una empresa láctea de primera marca, la más conocida. ¡Toda una ironía!, pero resultaba justa para él que tenía problemas de alcohol y que por él lo había perdido todo, hasta la dignidad. Así fue que sin dar demasiadas vueltas al asunto se decidió de inmediato y en el último segundo cuando el camión ya no podría frenar se tiró frente a él.
El impacto fue tremendo. El camionero lo vio como en cámara lenta: inevitable, sangriento, desesperante, atroz...
Pero para él fue sólo el ultimo segundo de vida... sacrificado, indoloro... efímero... Tan sólo el final.

Fin.

La muerte reina en su trono de espanto y final…
A sus pies reposan eternamente las almas
De los malditos…débiles mortales
Que apagaron sus propios latidos…
Nadie calmará sus dolientes gemidos
Ni el dolor de su herido corazón…

(En memoria de “ El pelado”. Que descanse en paz...)

La muerte: ¿Liberación o condena?

Hola a todos!!!
¿Cómo Va pasando el verano?
Los seres humanos a veces tenemos las ideas más descabelladas y más tontas. ¿Qué lleva a algunos a despreciar su propia vida? ¿A intentar suicidarse una y otra vez? Quizás ceder a la tentación de la muerte nos libere de una carga extremadamente angustiante y dolorosa, y en nuestra ignorancia nos haga sentir que le ganamos a los problemas, a la vida o hasta a la misma muerte. Entonces ¿Qué es la muerte, liberación o condena? ¿Qué hay más alla? Nadie lo sabe, pero la absoluta verdad es que ante semejante acto los únicos ganadores son los gusanos, que reptando con su daza espantosa nos esperan ávidos de carne bajo esa tierra húmeda de la tumba que nos llevará al olvido.
En el post anterior les dejé un relato breve basado en la realidad, les cuento que la historia no termina allí y que escribí una trilogía basada en la experiencia de la misma persona.

Suicidio II

Esta vez no debía fallar, había pensado otra forma de quitarse la vida.
Consiguió una soga. Trabajó en la confección de un lazo corredizo con un extremo de la misma y pasó el otro extremo por una de las vigas del techo. Colocó prolijamente un banco debajo de su cadalso casero.
Tomó aire profundamente y lo exhaló en un largo suspiro, entonces se sentó a mirar por última vez su obra. Todo parecía listo.
Se acercó a la mesa, vio la botella y cediendo a la tentación por última vez tomó abundante vino. Era del barato, el único que podía pagar, pero se dijo que tomaría como para darse un poco más de valor, hasta que se dio cuenta que había bebido demasiado y ya estaba muy borracho, pero no importaba, seguiría con el plan.
Se subió al banco y deslizó la soga por su cuello. Fue entonces cuando se dio cuenta que no tenia forma de retirar el banco para caer y lograr su cometido.
Cambió el banco por una silla. Esta vez se subió, aunque con algo de dificultad. Así era mejor.
Estaba parado apenas en puntas de pié, pero alcanzó a patear el respaldo la silla.
Todo se precipitó en unos segundos, la soga se tensó sobre su cuello comprimiéndolo de una manera atroz, le faltaba el aire, le dolía la garganta.
La muerte era dolorosa, pero llegaba al fin... Más pronto la cuerda se cortó dejándolo caer como un saco de papas sobre la silla que le golpeó la espalda produciéndole unos horribles moretones y un par de costillas rotas.
Estaba vivo, golpeado, humillado, pero vivo.

Otra vez la muerte lo esquivó, como un torero que esquiva a la bestia, no sin antes dejarle unas marcas para el recuerdo. Pero... quién sabe qué ocurra en la próxima vez...
“¡Porque habrá una próxima vez!” se juró.

Continuará…

Un año nuevo comenzó...

¡Hola a todos!
¡FELIZ AÑO NUEVO!
¿Cómo Pasaron las fiestas?
Espero que bien.
Empezamos un nuevo año con muchas expectativas, con proyectos, con muchas ganas de salir adelante y de dejar atrás las complicaciones del 2008. Espero y deseo de corazón que todos (me incluyo) aprovechen el verano, las vacaciones y el hermoso sol para cargar las pilas que el invierno agotó y disfruten de un rato con la familia y los amigos que nos quieren de verdad.
Acá les dejo un relato que según me contaron le pasó a un amigo de un conocido (no se rían, es como los dibujos que pasaban con Jhonny Bravo pero de verdad). Me lo contaron el día de navidad y lo transformé en un cuento breve. Es la primera parte, próximamente les posteo la continuación en otro cuento.

Suicidio I

Está cansado de vivir, hastiado de esa vida triste y gris, así que después de mucho pensar decide quitársela de una manera tranquila.
Toma el colchón y tapa la puerta de su departamento de un ambiente. Cierra la única ventana y la tapona con trapos. Prende el gas y se acuesta a dormir. Se entrega a los brazos de Morfeo y de la muerte tan manso como un cordero y hasta diría que feliz, tanto como hace tiempo que no lo era.
Un sonido penetrante lo arrastra desde el rincón más oscuro de ese otro mundo donde se encontraba dormido. Un sonido conocido, cotidiano y tan cruel como una sentencia injustificada. Era el reloj que sonaba con su alarma marcando la hora de ir a trabajar.
La noche había transcurrido y la muerte se negó rotundamente a llevarlo.
Apagó el gas, se vistió, quitó los trapos de la ventana, sacó el colchón de la puerta y salió hacia su trabajo. El sol le hizo doler los ojos con su resplandor de vida. Una lágrima traidora se escapó de la comisura de su ojo derecho, corrió rauda por su mejilla y se perdió en caída libre hacia la vereda, suicidándose en una ciudad que recién despertaba.

Fin... por ahora...

Un poco de humor no nos viene nada mal para comenzar el año:

Se acercan las fiestas...

Simplemente... desde el corazón:

"FELICES FIESTAS"

¿Alguna vez se preguntaron que son los sueños? ¿Dónde nacen? ¿De que están hechos? ¿Qué ocurriría si en algún momento despertamos y descubrimos que la vida es un sueño? A veces me pasa que durante un sueño soy absolutamente conciente de que estoy soñando y entonces aprovecho para hacer o decir cosas que despierta no haría. Jeje!! Qué loco! No? Bueno aquí les dejo un relato y de yapa un par de poesías muy opuestas. ¡Espero que les guste!

Atrapado dentro de un sueño.

Es de noche y está solo en su despoblada habitación, sólo el pendular mecánico del reloj rompe el silencio con su tic-tac, reiterándolo hasta el hartazgo. La oscuridad lo aprisiona con sus negras ataduras. Pero más allá, lejos de él, una luz aparece y juega a ser la única salida. Intenta acercarse a ella y se siente flotar mientras el tiempo se toma su tiempo para transcurrir sin prisa. Cuando llega a ella, ve que es un espejo y mira con interés lo que éste contiene, pero el reflejo le muestra otra imagen, una desconocida que no es la suya. Allí, encerrado entre el frágil muro de cristal se encuentra un ser horrible y babeante, con apenas unos hirsutos pelos blancos que se pegan húmedos a su frente. Ese rostro surcado por cientos de arrugas lo observa asombrado con ojos casi blanquecinos, cansados e interrogantes.
Quiso huir pero no pudo.
Un estremecimiento lo recorrió por completo y comenzó a temblar de terror.
Se dio cuenta que había estado atrapado por mucho tiempo dentro de un sueño que no era sueño y que los años se le habían escapado como en un soplo, como si el aliento de la irrealidad los haya soplado para siempre de su vida.
Ese extraño que le mostraba el espejo, apenas era una cáscara agrietada... sólo lo poco que quedaba de él.

Sinfonía de muerte.


Viene desde lejos...
Cabalgando a lomos del viento
Ondulando entre las nubes
Con su invisible presencia...
Puedo oírla...
Es la sinfonía de la muerte
Con sus sonidos eternos.
Ese coro de ánimas y espantos
Modulando agonías y llantos...
Anunciando la llegada de la sombra

Que cobrará su nueva victima

Soy.

Soy
La que susurra a tu oído
La que sólo tú escuchas...
La que llena tus silencios
Simplemente con gemidos....

La que intenta alejarte de las sombras
Para sacar a brillar tu alma
La que está allí cuando sonríes
Y también cuando sollozas.

Soy
La que guardas en tu mirada
La que en tu mente te acompaña
La que llenará tus labios de besos
Y tu piel dejará en llamas.


La que pueblas de pasiones
La que estremeces en la cama
La que extrañas por las noches
Sólo soy quien te ama...

Un día particular

Hola gente!! Esta vez voy a hablar de otra cosa, sepan disculparme pero mañana será un día particular.
El 8 e diciembre la iglesia festeja la concepción de María. Si bien no soy tan devota como lo exige la iglesia, no significa que no tenga fe, sólo digo que soy "personal". Aquí va mi pequeño homenaje.
Veamos algunos datos:

Esta bellísima salutación es la repetida por todos los devotos centenares de veces, salvo que aquí está en latín:

Ave Maria, gratia plena.

Dominus tecum,

Benedicta tu in mulieribus,

Et benedictus fructus ventris tui Iesus.

Sancta Maria mater Dei,

Ora pro nobis peccatoribus,

Nunc,et in hora mortis nostrae.

Amen.

El nombre de María significa: “Señora”; “Belleza”; “Estrella del mar”, con todo lo que significa estrella: guía. Amparo, esperanza, consuelo, socorro.
Por eso:
-Así cómo la estrella guía al navegante a buen puerto.
-Así cómo la estrella da aliento y esperanza.
-Así cómo la estrella en medio de la tempestad consuela.

¡Un nombre hermoso sin dudas!

Así se llamaba mi abuela, a quién ya no tengo a mi lado pero llevo dentro de mi corazón siempre.

Tu recuerdo me acompaña en todo momento.

Gracias por todo el amor que me has dado.

¡Te quiero viejita linda!

Que la virgen los bendiga a todos!!

Melancolia de un día de lluvia...

Hola gente!, hoy el día amaneció gris y con una fina y persistente lluvia. ¿Cómo evitar la laxitud, la melancolía a la que nos arrastra a pesar de que nos resistimos? Lo unico que se me ocurre en este momento son las sabias palabras de un gran cómico argentino: Alberto Olmedo, "Siempre que llovió paró" decía y cuanta sabiduría tenía!. Sé que no es un consuelo pero aunque sea por unos segundos nos sacó de la depre!

Bueno pero al final, siguiendo con la línea melancólica, les dejo una poesía y un relato corto que si bien publiqué hace algún tiempo hay quien no lo conoce. Espero que les guste.

El secreto.

El terciopelo de la noche ha guardado un secreto
Quizás lo ha escondido detrás de la pálida luna
O posiblemente esté tras el resplandor del lucero.

¿Tal vez el silencio lo ha cobijado en su regazo
Para que no se escape desorientado
Y para que ningún alma lo haya escuchado?.

¿Dónde guarda la noche ese triste secreto?
¿Entre el frío soplo del viento sureño
Y la escarcha que tapiza el árido suelo?.

¿O la lluvia piadosa lo oculta entre las ramas
y entre las gotas que resbalan por mi ventana
Acaso para diluirlo y apartarlo de curiosas miradas?.

¡Piedra libre, lo han descubierto!
¡Está en el precipicio profundo de mi mirada!
¡En ese lugar es dónde guarda la noche este secreto!

Allí en carne viva, acurrucado, frágil y desvalido
Se encuentra escondido el recuerdo
¡ De lo mucho que te he amado!.

LA ESPERA

El claustro , le parecía cada vez más gris , frío y mísero...
Arriba , por unas pequeñas ventilas , se filtran escuálidos rayos de luz , que luchan contra las penumbras del olvido.
A través de ellos , puede ver cada mota de polvo flotando en el aire...
El lugar huele a humedad y a libros viejos.
Está sentado en el piso , recostado contra el helado muro , perdido entre cavilaciones y tormentos.
El horror de su miedo se le hace carne , casi amilanando su resistencia y la ilusión de ser libre.
La esperanza se le va diluyendo en proporción directa a la frustración y a la desesperación.
Se encuentra abatido y rendido a la más absoluta soledad.
La mente se la ha enturbiado , alejando todo recuerdo del ayer , arrastrándolo al olvido , como si un agujero negro le haya fagocitado el pasado...
Mira sin ver cada grieta de esas paredes amarillentas como vetustos papiros.
Hay algo místico y a la vez , muy humano en lo profundo de sus melancólicos ojos casi transparentes.
Espera que algo suceda...aun en un rincón de su mente confía en que de algún modo , algo lo libere de esa cárcel que lo mantiene en agonía , como un espectro , sin memoria y sin hechos...espera por misericordia , con paciencia casi eterna , por un poco de compasión.
Desconoce totalmente la causa de su reclusión , no sabe que su vida es una quimera , que esta sujeto a la tiranía de un lápiz y que en realidad , es esclavo de las ideas de un déspota escritor que de vez en cuando le construye una historia para luego devolverlo a su prisión de papel y al olvido...ya que él...es un triste personaje de cuentos.

Escritor y Lectores...

¿Para qué escribimos los escritores?
Podría decirse que para compartir nuestra visión, nuestros estados de ánimo, nuestros pensamientos, nuestra imaginación y porqué no decirlo hasta nuestro morbo. Se podría agregar también que lo hacemos para trascender o sencillamente que una fuerza interior nos impulsa a hacerlo. Cada uno tiene una distinta respuesta al interrogante. Lo cierto es que lo más maravilloso es lograr crear esa conexión única, especial e íntima con el lector. En lo personal paso de un rol a otro constantemente porque amo leer. A vos lector te dedico mi obra, ¡Gracias por estar allí!
El escritor.


El instinto asesino es básico en todos--le explicó el escritor a una admiradora- pero es más fuerte en el que escribe. Mis mejores novelas son autobiográficas- confesó mientras pasaba la cuerda alrededor del cuello de ella y apretaba quitándole la vida con las mismas manos que luego crearía una obra genial.

Una historia de amor.

Fue inesperado, como todo accidente, pero esta vez resultó macabro como ninguno.
Todos viajaban acongojados y cada uno encerrado en sus pensamientos. Nadie vio el vehículo que se cruzó a toda velocidad. El primer coche impactó de lleno contra el imprudente con un estampido impresionante y sus puertas traseras se abrieron liberando así su carga.
EL ataúd voló como un pájaro nefasto. Como un ave rapaz que cobra su víctima se incrustó en el segundo auto, atravesó el parabrisas y golpeó la cabeza de la viuda quitándole la vida.
“Cuando muera te llevaré conmigo” había sentenciado el difunto mientras aun estaba con vida y durante uno de sus numerosos ataques de celos.

El tema del amor es tan variado y discimil como las personas que habitan en esta Tierra, cada uno es unico e irrepetible. Se ha escrito mucho sobre este tema y se seguirá escribiendo ¿Que haríamos los escritores y los poetas sin él? Aquí les dejo un par de mis microcuentos con una visión algo particular:

Los tres desvelados.

Era avanzada la madrugada y ella no podía dormir pensando en que había engañado a su marido. A su lado él daba vueltas y se remordía pensando en cómo podía engañarla así, desde hacia tanto tiempo. A unas pocas cuadras del lugar, en otro lecho, la amante de él tampoco dormía y rogaba preocupada que él nunca se entere que lo engañaba con su propia mujer.

El primer beso.

La había amado desde siempre sin atreverse a confesárselo. Ahora ella estaba allí como esperándolo, tan hermosa, tan sumisa y tan silenciosa como nunca la recordaba. Se inclinó con suavidad y tiernamente la besó en los labios por primera y ultima vez depositando en ese beso todo su amor callado por años antes de que otros hombres vinieran a cerrar el ataúd.

¿A qué le tenés miedo?

Ayer el país del norte festejó Halloween y a pesar de que estamos bien lejos nos llegan sus costumbres y gustos que lentamente vamos adoptando a pesar de la oposición de muchos. caía la noche cuando eventualmente salí a la puerta de casa y vi pasar una bruja bien producida con su traje negro largo hasta los pies y su sombrero de pico. Unos chicos que andaban por ahí gritaron divertidos y ella se dió vuelta para hacerle unas muecas y hacer como si los fuera a correr. La verdad es que me arranco una sonrisa.

Bueno, como para hacer honor al día (aunque ya pasó) les dejo un relato acorde. Espero que les guste.

La oscuridad y sus fantasmas.

A plena oscuridad la noche le derrama soledades en la almohada... e invita a los fantasmas del pasado a bailotear teatralmente frente a sus ojos, que se esfuerzan por no ver. Como para agregar penuria a su calvario, por más que el temor haga que los mantenga cerrados y por mucho los apriete las imágenes no se van, porque están por dentro.
Todo es penuria, nada es sosiego...
En ese momento se palpa el miedo sobre la extensa superficie de su piel erizada... y hasta se huele, con un aroma indefinido y vago, pero indudablemente particular.
En el pecho le late con fuerza, rompiendo el silencio ese corazón desesperado...
En la cabeza, su mente se dispara en alocados pensamientos desesperada...
Y el alma toda se le aterra desesperada...
Pero él no es el único, otros seres solitarios sufren sus mismos miedos en otras habitaciones sombrías y solitarias.
Sin dudas la oscuridad con su gran poderío en algún punto nos asusta a todos, desde a ese pequeño niño inocente hasta aquel anciano que ya ha perdido la fe y la esperanza...
¿Pero a qué le tememos? ¿Cuál es ese gran fantasma que nos paraliza y nos convierte por momentos en seres irracionales?
Lo cierto es que por las noches es cuando ese gran monstruo se hace fuerte y nos cala hasta los huesos sacudiéndonos entre escalofríos, es cuando más nos roe y nos devora como un hambriento caníbal atacado por la gula. Entonces una respuesta se asoma desde la conciencia, saca su mejor arma y con dos palabras nos gatilla en la cabeza.
Un clic seco sale del tambor ahora vacío y con su invisible bala nos impacta un: “Estas solo”

El miedo... Entre la ficción y lo real

Aca les comparto uno de mis microcuentos, podriamos decir que entra en el genero del Terror, aunque a decir verdad está basado en una historia real, lo que lo hace más terrorífico aun...

Me gusta leer y a la vez escribir sobre este tema. La verdad es que me hace acordar aquellos días de mi infancia, cuando nos juntabamos en la esquina de casa con mis amigas por las tardecitas y justo cuando caía la noche disfrutabamos contandonos entre penumbras historias de miedo, aquellas leyendas urbanas que aun siguen dando vueltas en el imaginario colectivo y hasta podemos ver en cierto canal de televisión. !Haaaa..... Que días aquellos!

El jardín de las delicias.

Se sentó frente a la computadora y revisó la correspondencia, hubo varios interesados en su propuesta, algunos se ofrecían sólo si él se ocupaba de ejecutar el acto y de encargarse de todos los detalles. Quedó conforme, de a poco se contactaría con los interesados ya que en su despensa empezaba a escasear la carne. Fue hacia la heladera se sirvió una porción de estofado, la calentó en el microondas y pensó que hoy en día, gracias a la tecnología, no era muy difícil conseguir mercadería cuando uno es antropófago.