Melancolia de un día de lluvia...

Hola gente!, hoy el día amaneció gris y con una fina y persistente lluvia. ¿Cómo evitar la laxitud, la melancolía a la que nos arrastra a pesar de que nos resistimos? Lo unico que se me ocurre en este momento son las sabias palabras de un gran cómico argentino: Alberto Olmedo, "Siempre que llovió paró" decía y cuanta sabiduría tenía!. Sé que no es un consuelo pero aunque sea por unos segundos nos sacó de la depre!

Bueno pero al final, siguiendo con la línea melancólica, les dejo una poesía y un relato corto que si bien publiqué hace algún tiempo hay quien no lo conoce. Espero que les guste.

El secreto.

El terciopelo de la noche ha guardado un secreto
Quizás lo ha escondido detrás de la pálida luna
O posiblemente esté tras el resplandor del lucero.

¿Tal vez el silencio lo ha cobijado en su regazo
Para que no se escape desorientado
Y para que ningún alma lo haya escuchado?.

¿Dónde guarda la noche ese triste secreto?
¿Entre el frío soplo del viento sureño
Y la escarcha que tapiza el árido suelo?.

¿O la lluvia piadosa lo oculta entre las ramas
y entre las gotas que resbalan por mi ventana
Acaso para diluirlo y apartarlo de curiosas miradas?.

¡Piedra libre, lo han descubierto!
¡Está en el precipicio profundo de mi mirada!
¡En ese lugar es dónde guarda la noche este secreto!

Allí en carne viva, acurrucado, frágil y desvalido
Se encuentra escondido el recuerdo
¡ De lo mucho que te he amado!.

LA ESPERA

El claustro , le parecía cada vez más gris , frío y mísero...
Arriba , por unas pequeñas ventilas , se filtran escuálidos rayos de luz , que luchan contra las penumbras del olvido.
A través de ellos , puede ver cada mota de polvo flotando en el aire...
El lugar huele a humedad y a libros viejos.
Está sentado en el piso , recostado contra el helado muro , perdido entre cavilaciones y tormentos.
El horror de su miedo se le hace carne , casi amilanando su resistencia y la ilusión de ser libre.
La esperanza se le va diluyendo en proporción directa a la frustración y a la desesperación.
Se encuentra abatido y rendido a la más absoluta soledad.
La mente se la ha enturbiado , alejando todo recuerdo del ayer , arrastrándolo al olvido , como si un agujero negro le haya fagocitado el pasado...
Mira sin ver cada grieta de esas paredes amarillentas como vetustos papiros.
Hay algo místico y a la vez , muy humano en lo profundo de sus melancólicos ojos casi transparentes.
Espera que algo suceda...aun en un rincón de su mente confía en que de algún modo , algo lo libere de esa cárcel que lo mantiene en agonía , como un espectro , sin memoria y sin hechos...espera por misericordia , con paciencia casi eterna , por un poco de compasión.
Desconoce totalmente la causa de su reclusión , no sabe que su vida es una quimera , que esta sujeto a la tiranía de un lápiz y que en realidad , es esclavo de las ideas de un déspota escritor que de vez en cuando le construye una historia para luego devolverlo a su prisión de papel y al olvido...ya que él...es un triste personaje de cuentos.

Escritor y Lectores...

¿Para qué escribimos los escritores?
Podría decirse que para compartir nuestra visión, nuestros estados de ánimo, nuestros pensamientos, nuestra imaginación y porqué no decirlo hasta nuestro morbo. Se podría agregar también que lo hacemos para trascender o sencillamente que una fuerza interior nos impulsa a hacerlo. Cada uno tiene una distinta respuesta al interrogante. Lo cierto es que lo más maravilloso es lograr crear esa conexión única, especial e íntima con el lector. En lo personal paso de un rol a otro constantemente porque amo leer. A vos lector te dedico mi obra, ¡Gracias por estar allí!
El escritor.


El instinto asesino es básico en todos--le explicó el escritor a una admiradora- pero es más fuerte en el que escribe. Mis mejores novelas son autobiográficas- confesó mientras pasaba la cuerda alrededor del cuello de ella y apretaba quitándole la vida con las mismas manos que luego crearía una obra genial.

Una historia de amor.

Fue inesperado, como todo accidente, pero esta vez resultó macabro como ninguno.
Todos viajaban acongojados y cada uno encerrado en sus pensamientos. Nadie vio el vehículo que se cruzó a toda velocidad. El primer coche impactó de lleno contra el imprudente con un estampido impresionante y sus puertas traseras se abrieron liberando así su carga.
EL ataúd voló como un pájaro nefasto. Como un ave rapaz que cobra su víctima se incrustó en el segundo auto, atravesó el parabrisas y golpeó la cabeza de la viuda quitándole la vida.
“Cuando muera te llevaré conmigo” había sentenciado el difunto mientras aun estaba con vida y durante uno de sus numerosos ataques de celos.

El tema del amor es tan variado y discimil como las personas que habitan en esta Tierra, cada uno es unico e irrepetible. Se ha escrito mucho sobre este tema y se seguirá escribiendo ¿Que haríamos los escritores y los poetas sin él? Aquí les dejo un par de mis microcuentos con una visión algo particular:

Los tres desvelados.

Era avanzada la madrugada y ella no podía dormir pensando en que había engañado a su marido. A su lado él daba vueltas y se remordía pensando en cómo podía engañarla así, desde hacia tanto tiempo. A unas pocas cuadras del lugar, en otro lecho, la amante de él tampoco dormía y rogaba preocupada que él nunca se entere que lo engañaba con su propia mujer.

El primer beso.

La había amado desde siempre sin atreverse a confesárselo. Ahora ella estaba allí como esperándolo, tan hermosa, tan sumisa y tan silenciosa como nunca la recordaba. Se inclinó con suavidad y tiernamente la besó en los labios por primera y ultima vez depositando en ese beso todo su amor callado por años antes de que otros hombres vinieran a cerrar el ataúd.

¿A qué le tenés miedo?

Ayer el país del norte festejó Halloween y a pesar de que estamos bien lejos nos llegan sus costumbres y gustos que lentamente vamos adoptando a pesar de la oposición de muchos. caía la noche cuando eventualmente salí a la puerta de casa y vi pasar una bruja bien producida con su traje negro largo hasta los pies y su sombrero de pico. Unos chicos que andaban por ahí gritaron divertidos y ella se dió vuelta para hacerle unas muecas y hacer como si los fuera a correr. La verdad es que me arranco una sonrisa.

Bueno, como para hacer honor al día (aunque ya pasó) les dejo un relato acorde. Espero que les guste.

La oscuridad y sus fantasmas.

A plena oscuridad la noche le derrama soledades en la almohada... e invita a los fantasmas del pasado a bailotear teatralmente frente a sus ojos, que se esfuerzan por no ver. Como para agregar penuria a su calvario, por más que el temor haga que los mantenga cerrados y por mucho los apriete las imágenes no se van, porque están por dentro.
Todo es penuria, nada es sosiego...
En ese momento se palpa el miedo sobre la extensa superficie de su piel erizada... y hasta se huele, con un aroma indefinido y vago, pero indudablemente particular.
En el pecho le late con fuerza, rompiendo el silencio ese corazón desesperado...
En la cabeza, su mente se dispara en alocados pensamientos desesperada...
Y el alma toda se le aterra desesperada...
Pero él no es el único, otros seres solitarios sufren sus mismos miedos en otras habitaciones sombrías y solitarias.
Sin dudas la oscuridad con su gran poderío en algún punto nos asusta a todos, desde a ese pequeño niño inocente hasta aquel anciano que ya ha perdido la fe y la esperanza...
¿Pero a qué le tememos? ¿Cuál es ese gran fantasma que nos paraliza y nos convierte por momentos en seres irracionales?
Lo cierto es que por las noches es cuando ese gran monstruo se hace fuerte y nos cala hasta los huesos sacudiéndonos entre escalofríos, es cuando más nos roe y nos devora como un hambriento caníbal atacado por la gula. Entonces una respuesta se asoma desde la conciencia, saca su mejor arma y con dos palabras nos gatilla en la cabeza.
Un clic seco sale del tambor ahora vacío y con su invisible bala nos impacta un: “Estas solo”