Hola gente!, hoy el día amaneció gris y con una fina y persistente lluvia. ¿Cómo evitar la laxitud, la melancolía a la que nos arrastra a pesar de que nos resistimos? Lo unico que se me ocurre en este momento son las sabias palabras de un gran cómico argentino: Alberto Olmedo, "Siempre que llovió paró" decía y cuanta sabiduría tenía!. Sé que no es un consuelo pero aunque sea por unos segundos nos sacó de la depre!Bueno pero al final, siguiendo con la línea melancólica, les dejo una poesía y un relato corto que si bien publiqué hace algún tiempo hay quien no lo conoce. Espero que les guste.
El secreto.
El terciopelo de la noche ha guardado un secreto
Quizás lo ha escondido detrás de la pálida luna
O posiblemente esté tras el resplandor del lucero.
¿Tal vez el silencio lo ha cobijado en su regazo
Para que no se escape desorientado
Y para que ningún alma lo haya escuchado?.
¿Dónde guarda la noche ese triste secreto?
¿Entre el frío soplo del viento sureño
Y la escarcha que tapiza el árido suelo?.
¿O la lluvia piadosa lo oculta entre las ramas
y entre las gotas que resbalan por mi ventana
Acaso para diluirlo y apartarlo de curiosas miradas?.
¡Piedra libre, lo han descubierto!
¡Está en el precipicio profundo de mi mirada!
¡En ese lugar es dónde guarda la noche este secreto!
Allí en carne viva, acurrucado, frágil y desvalido
Se encuentra escondido el recuerdo
¡ De lo mucho que te he amado!.
El terciopelo de la noche ha guardado un secreto
Quizás lo ha escondido detrás de la pálida luna
O posiblemente esté tras el resplandor del lucero.
¿Tal vez el silencio lo ha cobijado en su regazo
Para que no se escape desorientado
Y para que ningún alma lo haya escuchado?.
¿Dónde guarda la noche ese triste secreto?
¿Entre el frío soplo del viento sureño
Y la escarcha que tapiza el árido suelo?.
¿O la lluvia piadosa lo oculta entre las ramas
y entre las gotas que resbalan por mi ventana
Acaso para diluirlo y apartarlo de curiosas miradas?.
¡Piedra libre, lo han descubierto!
¡Está en el precipicio profundo de mi mirada!
¡En ese lugar es dónde guarda la noche este secreto!
Allí en carne viva, acurrucado, frágil y desvalido
Se encuentra escondido el recuerdo
¡ De lo mucho que te he amado!.
LA ESPERA
El claustro , le parecía cada vez más gris , frío y mísero...
Arriba , por unas pequeñas ventilas , se filtran escuálidos rayos de luz , que luchan contra las penumbras del olvido.
A través de ellos , puede ver cada mota de polvo flotando en el aire...
El lugar huele a humedad y a libros viejos.
Está sentado en el piso , recostado contra el helado muro , perdido entre cavilaciones y tormentos.
El horror de su miedo se le hace carne , casi amilanando su resistencia y la ilusión de ser libre.
La esperanza se le va diluyendo en proporción directa a la frustración y a la desesperación.
Se encuentra abatido y rendido a la más absoluta soledad.
La mente se la ha enturbiado , alejando todo recuerdo del ayer , arrastrándolo al olvido , como si un agujero negro le haya fagocitado el pasado...
Mira sin ver cada grieta de esas paredes amarillentas como vetustos papiros.
Hay algo místico y a la vez , muy humano en lo profundo de sus melancólicos ojos casi transparentes.
Espera que algo suceda...aun en un rincón de su mente confía en que de algún modo , algo lo libere de esa cárcel que lo mantiene en agonía , como un espectro , sin memoria y sin hechos...espera por misericordia , con paciencia casi eterna , por un poco de compasión.
Desconoce totalmente la causa de su reclusión , no sabe que su vida es una quimera , que esta sujeto a la tiranía de un lápiz y que en realidad , es esclavo de las ideas de un déspota escritor que de vez en cuando le construye una historia para luego devolverlo a su prisión de papel y al olvido...ya que él...es un triste personaje de cuentos.
El claustro , le parecía cada vez más gris , frío y mísero...
Arriba , por unas pequeñas ventilas , se filtran escuálidos rayos de luz , que luchan contra las penumbras del olvido.
A través de ellos , puede ver cada mota de polvo flotando en el aire...
El lugar huele a humedad y a libros viejos.
Está sentado en el piso , recostado contra el helado muro , perdido entre cavilaciones y tormentos.
El horror de su miedo se le hace carne , casi amilanando su resistencia y la ilusión de ser libre.
La esperanza se le va diluyendo en proporción directa a la frustración y a la desesperación.
Se encuentra abatido y rendido a la más absoluta soledad.
La mente se la ha enturbiado , alejando todo recuerdo del ayer , arrastrándolo al olvido , como si un agujero negro le haya fagocitado el pasado...
Mira sin ver cada grieta de esas paredes amarillentas como vetustos papiros.
Hay algo místico y a la vez , muy humano en lo profundo de sus melancólicos ojos casi transparentes.
Espera que algo suceda...aun en un rincón de su mente confía en que de algún modo , algo lo libere de esa cárcel que lo mantiene en agonía , como un espectro , sin memoria y sin hechos...espera por misericordia , con paciencia casi eterna , por un poco de compasión.
Desconoce totalmente la causa de su reclusión , no sabe que su vida es una quimera , que esta sujeto a la tiranía de un lápiz y que en realidad , es esclavo de las ideas de un déspota escritor que de vez en cuando le construye una historia para luego devolverlo a su prisión de papel y al olvido...ya que él...es un triste personaje de cuentos.
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